Esta semana de diciembre de 2006

que se avino a la vera del río
con el cauce desbordante de lluvia,
el aullido abierto del monte:

hay semanas que son una vida.

Hoy ha sido miércoles 15 de noviembre de 2006.

Mal día.
No hay lengua
ni hay agua.

Sed de un miércoles sin verbo. Nada...

Hoy no es domingo 5 de noviembre de 2006.

Notas de Memoria -capital de Olvido-.
"Derrama la noche el alma
y su universo ciego, y sin luz,
se expande en byrons por los poemas".

Plagio en viernes de un domingo.

Hoy ha sido jueves 9 de noviembre de 2006.

El papel del nómada está en su mente
y la tinta en las palabras.
Así mantiene la poesía el pensamiento.

Hay jueves que son regreso.

Este domingo 22 de octubre de 2006.

Encarnación de los cuerpos es reencarnación:
flujo de las aguas y las sangres,
mezcla de densidades.

A veces, los domingos, rozan.

Hoy es jueves 19 de octubre de 2006.

Mudo,
liso de imprevistos,
no muere el tiempo: pasa.

A veces, los jueves, otro jueves...

Hoy es miércoles 11 de octubre de 2006.

Al principio, fue un azul intenso, oceánico:
para que se multiplicaran los soles.
Y el espacio de luz se extendió por el lienzo

del cielo.

Son raros los miércoles sin colores.

Hoy es martes 10 de octubre de 2006.

Huye el agua de la sed
y lame en su caricia las heridas
que entre mis dedos ansían tus labios.

Líquido de un martes, hueco de la mano.

Hoy es miércoles 4 de octubre de 2006.

El dentrovientre mareterno.
Rompió el cielo su espejo azul
y un huracan de cristales

ahogó este miércoles caído de los árboles.

Hoy es lunes 2 de octubre de 2006.

Vuelve la hormiga al agujero
a su jornada, a sus horarios
y trayectos. Retorno del invierno.

Hay lunes que son somníferos.

Evasión del ingenio.

Hoy ha sido domingo 1 de octubre de 2006.
La línea recta, plana, delicada;
leve ligereza deslizada, hálito.
Constancia del aliento.

A veces, los domingos, hacen onda en una curva.

Hoy ha sido sábado 30 de septiembre de 2006.

Los andariegos del mundo ven
la transparente naturaleza oceánica
de una gota del alma humana:

el abrazo cerrado de un sábado.

Este viernes 29 de septiembre de 2006.

No es la importancia exacta de los días
-una estrella-, es el significado exacto
que adquieren los gestos minúsculos humanos.

A veces, en el dedo de un viernes.

Hoy fue miércoles 27 de septiembre de 2006.

Hallé el agua fresca del río,
la húmeda ladera verde
que corría junto al sol del muro:

pared,

de la lagartija de un miércoles.

Hoy ha sido martes 26 de septiembre de 2006.

Sin problema: lo vi amanecer despierto,
soñé su mañana, me levanté en su tarde.
Y aún se movió el mundo sin mi presencia.

Hay martes para el alivio del engranaje.

Hoy es domingo 24 de septiembre de 2006.

No vino, ni tampoco pasó. No llegó
no estaba no cruzó: concentración de la materia.
Nunca a veces,

sólo antes del big bang, fue domingo.

Hoy ha sido jueves 21 de septiembre de 2006

con rescoldos de huracanes y arrugas de sequías,
achaques naturales del tejido humano y sus residuos,
así como mira un viejo

con los jueves acuosos de la ternura, a veces.

Hoy ha sido miércoles 20 de septiembre de 2006.

Vino hambrienta la mañana (:madrugón)
con hambre retrasada (:tardón)
de noche y postres en el cielo (:dormilón).

A veces, los miércoles, son materia de un cuerpo.

Hoy ha sido martes 19 de septiembre de 2006.

Como tortugas por la ladera
suben los días este mes de atardecer
que anuncia un otoño amarilancólico.

A veces, los martes,
amplian su objetivo a un adjetivo.

Hoy ha sido martes 12 de septiembre de 2006.

El punto de origen es un lugar partido

-lo dijo otro-

y el regreso es una sutura que cose
las distancias que sólo existieron en el vacío.

Hay martes, bienvenidos, unidos por los abrazos.

Ayer fue lunes 11 de septiembre de 2006.

Ni me acordé de los muertos,
ni de los enterradores, ni de sus ruinas.
Pues la memoria del hombre

nunca visita los cementerios de un lunes.

Hoy es lunes 4 de septiembre de 2006.

Aún en el punto mas alto, en el centro mismo,
aún allí, todo lo que alcanza la vista:
es solo esto, aquí, tú, lo cercano.

A veces, los lunes, son todo lo que nos rodea.

Hoy es domingo 3 de septiembre de 2006

en Kathmandu.

No hay caos donde la mente no ordena
no hay miedo donde no teme:
solo los lugares comunes del hombre en el mundo.

Hay domingos de otro mundo en el mundo.
Y se parecen mucho.

Hoy ha sido domingo 6 de agosto de 2006.

Como en un mundo, pleno.
Nostálgico, como un andén de madrugada.
Hoy jugabas en la plaza una danza

de pasos pequeños.

Hay domingos que para el nómada son asientos.

Hoy ha sido lunes 31 de julio de 2006.

Con la belleza cansada, no perdida.
Con los colores sucios y el frescor ebrio,
pegajosas las calles y las luces alicaidas...

Acabadas las fiestas, marchitan las flores del lunes.

Fue un miércoles 26 de julio de 2006.

Lo escupió el martes hasta aquí
en gotas de sol gris o ráfagas de tormenta fresca,
en los pequeños otoños amarillos del verano.

Hay miércoles destemplados
que visten la piel con su tela húmeda

Hoy fue martes 25 de julio de 2006.

Lleva días secandose el sol al sol
derritiendo el mundo redondo por sus esquinas.
Como un infierno, la vida suda.

Siempre habrá martes que sople el viento.

Hoy ha sido un lunes 10 de julio de 2006.

Que se deslizó por el filamento ardiente
blando y gomoso del sol seco:
desayunó sexo con pan duro

y bordeó sudoroso el lunes de tu pecho.

Hoy ha sido domingo 9 de julio de 2006.

Se levantaron tarde las persianas,
hurañas como la luz de una siesta,
y como un párpado encerraron la noche.

Hay domingos que son de ventana.

Hoy es miércoles 5 de julio de 2006.

Y tiene materiales, manos y corazones,
y un código de trazos universales:
retazos de una memoria orgánica perenne.

A veces, los miércoles,
son todos iguales y radicalmente diferentes.


Educación creadora.

Hoy fue lunes 3 de julio de 2006.

A veces, los lunes, son el primer día de una semana.
Escogemos el destino en cada proyecto,
en cada sueño o esfuerzo que trazamos:
fuimos esto que seremos.

Hoy ha sido sábado 1 de julio de 2006.

Fue uno y distinto cuando el sol, torpe y exhausto,
quemaba una mañana de luz juego fuego...
Luego fue otra: una luna sonrisa.

Hay noches que acaban en sábados.

Este viernes 30 de junio de 2006.

a ellas: el hilo que une

Ocurrió otra vez en el mundo:
de la semilla el día, de las raices noches,
nació mi hija y murió Hilaria.
Restauración del equilibrio.

Hay viernes que acaban en tablas.

Hoy ha sido miércoles 28 de junio de 2006.

A veces se tropiezan las calles, se atascan o se enredan
las aceras y la línea del horizonte,
se hacen densas la horas, se coagula el aire

y un bloque del miércoles se desprende de la piedra.

Hoy ha sido lunes 26 de junio de 2006.

Sueño:
duerme el día en su ausencia anudado al ombligo,
y, al otro lado, respira dormido el pálpito: hueco.
Hay lunes que viven en el cordón umbilical del vacío.

Hoy ha sido domingo 25 de junio de 2006.

Aún huelen las ropas al fuego del verano
el vino de las fiestas y el sudor de los escotes.

A veces, los domingos, son la resaca fresca de las vidas

el agua limpia de los cuerpos en reposo.

Lucen.

Hoy ha sido lunes 19 de junio de 2006.

Salió el sol como un rubor fugaz en la mejilla
o intempestivos destellos de un viejo.
Y luego la lluvia adolescente...

A veces, los lunes,
duermen cálidos sus húmedos recuerdos.

Hoy ha sido domingo 18 de junio de 2006.

Con las articulaciones desengrasadas
con el roce de las esquinas o las fricciones de la piel,
con el mecanismo oxidado, agarrotados...

así mueven los domingos
el engranaje humano del mundo.

Hoy ha sido martes 13 de junio de 2006.

Desperezó la mañana sus luces entumecidas
y trabajó con las manos y los dedos sus nubes,
amasando cielo sobre nuestras cabezas.

Hay martes de pecho plano: bajas igual que subes.

Hoy ha sido lunes 12 de junio de 2006.

El mundo asfalto, el agua embotellada,
la intoxicación del alma, la vida domesticada.
Fueran los pies o las ruedas...

Aún hay lunes salvajes que manan en las grietas:

hálito.

Ayer fue miércoles 7 de junio de 2006.

Tan lejos, tan fuera, tan en el páramo claro
que el horizonte no deja ver el bosque.
¿No hay límites donde ocultar el alma?
¿Cuerpos donde abrigar raices?

Hay miércoles despejados que no ves nada.


Angeldust translation

Hoy ha sido lunes 5 de junio de 2006.
Aquí -si hay lugar- o en Etiopía -da igual-,
el mundo girá equidistante en cada sitio.
Lo impulsan nuestras migraciones:

este ir a ninguna parte.

Hay lunes más humanos que utopían.

Hoy ha sido domingo 4 de junio de 2006.

Sol, todo sol hasta alcanzarnos los umbríos
sombríos corazones de invierno y luz,
sólo luz, que palpita alumbramientos.

A veces, es domingo cuando paren los veranos.

Hoy es miércoles 1 de junio de 2006.

Sintecho, ni pilares, ni tierra
sin permisos, ni estrechos, ni sueños
sin huecos.

A veces, los miércoles, son días desahuciados.
ViveDigna!
MACROMUNDO: Otro dia mas

______________________________

Without shelter, nor pillars or soil
without persmissions, nor bonds, or dreams
whithout hallows.

Sometimes, Wednesdays are the most hopeless of days.
Live with Dignity!
MACROWORLD: Another day.
Tear-filled.

(trad. regalo de Angeldust)

Hoy ha sido martes 30 de mayo de 2006.

Plano como la tierra y el mundo
rodó por la cuesta del sol hacia la luna.
Descansó el universo su sinsentido.

A veces, los martes, no se asientan ni así.

___________________

Flat as the earth and the world

spinning up hill the sun toward the moon.

The Universe rested its mindlesless.

Sometimes, Tuedays, don’t even settle with that.

(Regalo de Angeldust.

A veces brigadista, otras travesura.)

Hoy ha sido lunes 29 de mayo de 2006.

¿Hay alguna vez donde empezar
de nuevo, lo mismo, lo viejo
no sea así es la vida?

Hay lunes que son Monterrosos:
"cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí".
Aquí.

Ayer fue domingo 28 de mayo de 2006.
Vaga memoria del día
y del río que cruza sin mojarnos;
a veces, los domingos, no pisan en la tierra.

Recuerdo imposible del agua fluida.

Hoy esta siendo jueves 25 de mayo de 2006.

Arrasa con la cosecha del cuerpo
-sequía de pálpitos en el alma-
y devora con su lengua incendiaria

la fiebre viva de un jueves enfermo.

Ayer fue un miércoles 24 de mayo de 2006.

Día de incubación: somnoliento
arrastrado, lento, torpe, dolorido;
día caliente de huevo enfermo.

Hay miércoles que se agazapan.

Hoy ha sido lunes 22 de mayo de 2006.

Sigue el silencio tan en raíl
que no hilo la voz aliento ni en suspiros.
Muda la palabra -sin habla- sin sitio.

Hay lunes sin materia, que están ahí.

Un domingo 21 de mayo de 2006.
Aún salen a las calles con sus mejores ropas
a lucir el sol y rezar el vino;
comulgan con la opulencia, disfrazan el alma.

Aún descansan de nosotros los domingos.

Hoy ha sido sábado 20 de mayo de 2006.

Frugal:

de un sol sordo, nublado, pasajero...
de hábitos, costumbres, diarios...
transcurso vivo de aguja segundero.

Hay niños que repiten cromos los sábados.

Ayer fue viernes 19 de mayo de 2006.
Entre los escombros, algunos ladrillos buenos.
Algunos vivos en las escuelas
-que aún viven- en los vertederos.
A veces, los viernes, reciclan las semanas.

Ha sido jueves 18 de mayo de 2006.
El parte meteoro lógico pasó con una rapidez razonable:
un sol liviano dió paso a una lluvia confetti a mares
que amainó en gris como queriendo brillo de otoño.
Luego primaveró negro y noche sueños.

A veces, al jueves, le salen los colores.

Fue un lunes 15 de mayo de 2006.

¿O no fue?
A veces, los lunes.

Hoy ha sido viernes 12 de mayo de 2006.

De sonoros fonemas articulados
que la memoria abandona al viento,
así apalabran los viernes, a veces,
el muro de su discurso: vuelo.

Este jueves 11 de mayo de 2006...
que nos quemó la calle con el sol,
que rayó llamaradas de tarde con tormenta
y bombardeó diluvios de agua con la noche...

este día, excepcionalmente, fue una paz
vista la guerra.

Hoy ha sido lunes 8 de mayo de 2006.

Venía escrito en la factura del gas:
¿Sabes ese frescor que el aire te sopla en la cara
y huele, no a nada, sino a nostalgias?
A veces, los lunes sólo son piezas del puzle.

¿Es hoy sábado 6 de mayo de 2006?

Viernesabadomingo, como soldados eslabones.
Hay días que se comunican entre sí
contínuos como las galerías de un topo.
A veces, los sábados, se parecen al 29 de abril.

Hoy ha sido jueves 4 de mayo de 2006.
Los idiotas aún dominan el mundo desde sus escuelas,
aún venden los superhipermegacentros desde las periferias.
Las bajas son cuantiosas entre el bando amigo del enemigo.

Los días, a veces, son sólo un simple jueves.

Se acaba este martes 2 de mayo de 2006.

Empezaron a morirse, comenzaron por el final,
iniciaron su ocaso, emprendieron la huida.
Hay días que al principio ya están terminando.
A veces, los martes, cierran el círculo.

Hoy es lunes 1 de mayo de 2006.
Ya no quedan hombres libres en el mundo,
apenas un puñado de esclavos fugados
que habitan la tierra ocultos en su anonimato.

A veces, los lunes, no tienen fronteras.

Hoy es sábado 29 de abril de 2006.
Aún no el día, ni el sueño
sino la letra continua de la vida.

A veces, hay viernes que habitan hasta el sábado.

Ayer fue miércoles 26 de abril de 2006.
Hay días enredados que se mezclan
tardes que se difuminan como las luces en las sombras,
noches que se borran en los límites del alba.
Hay miércoles que, a veces, son casi un jueves.

Ya fue lunes 24 de abril de 2006.
Sigue durmiendo la luz
en el umbral de tu sombra.

A veces, los lunes.

Hoy es domingo 23 de abril de 2006.
Cruzó descalzo y penitente,
sin huellas ni surcos, sin brillos ni destellos.
Hay días que reptan así, como un domingo serpiente.

Hoy ha sido sábado 22 de abril de 2006.
Terapia de la hortiga:
enraizar las manos en la tierra,
sembrando uñas, despejando claros.
A veces, los sábados, za zen.

Mañana será viernes 21 de abril de 2006.



(Por eso).

Hoy es miércoles 19 de abril de 2006.
Apaciguada la mañana,
la tarde bajó calmada y robusta
fundida con la noche.
Hay miércoles que anochecen al atardecer.
(Y caýó la primera gota de un comentario. ¡Plik!)

Hoy es martes 18 de abril de 2006.
Cabezón y ronrroneante
se desperezó como pudo del peso nocturno
y maullando y aullando ahuyentó de su lado el tedio.
Hay martes que balan como un lobo.

Ayer fue domingo 16 de abril de 2006.
Se ha cruzado al paso una procesión de días sin rostros,
de mañanas sin trabajo, un aberri eguna sin madre
y un domingo, al fin, sin lunes.
Hay días que no se parecen ni a sí mismos.
Como este lunes dominguero.

Hoy es sábado 8 de abril de 2006.
Que llegó sin la mañana, dormido
jugando con su propio aburrimiento.
Un sábado gris que aclaró al amarillo.
A veces, el sol sale por la tarde.

Hoy es viernes 7 de abril de 2006.
Encarnado de nuevo en su mañana,
como un día que ya se sabe venido.
Un viernes de espejos, que llegó con la lección aprendida.
A veces, uno sólo es el reflejo del día.

Hoy es jueves 6 de abril de 2006.
Jajajajajajajajajajajajajajajajajajajaja...
Sólo a veces, los jueves, te regalan Les Luthiers.
Carajo!

Hoy es miércoles 5 de abril de 2006.
Hay días educados que son unos hijosdeputa,
que ladrán como un maestro y aplastan los brotes.
Los miércoles vivos que, a veces, resucitan aquí.

Hoy es lunes 3 de abril de 2006.
Llegó con el motor averiado, planeando en su caida.
Y, al fin, un atardecer cansado,
fulgor del ocaso.
A veces, los lunes, se primaveran así.

Hoy ha sido jueves 30 de marzo de 2006.
Que se quedó dormido y refunfuñó luego a todas horas.
Todos los días transcurren con el mismo tiempo
entre semanas que empiezan y fines de semana.
Los jueves siempre se cruzan por el medio.
Como un tropiezo.

Ayer fue martes 28 de marzo de 2006.
Un martes hambriento
que enhebró la aguja con el hilo de los días.
A veces, los miércoles, se hilvanan así.
Provisionales.

Hoy es 24 de marzo de 2006.
Pasó el miércoles y llegó un jueves laborioso y llovible.
A veces, los viernes, llegan así.
Sin saberlo.

Hoy es 21 de marzo de 2006.

Un martes paternalista, torpe y primerizo, que se ha dejado querer.

A veces, los martes se sienten así.

Hoy es 20 de marzo de 2006.
Un lunes cualquiera con buena cara que, sin embargo, se despertó con mala baba.
A veces, los lunes, ocurren esas cosas.
Mientras tanto, seguimos probando...