Hoy fue miércoles 27 de septiembre de 2006.

Hallé el agua fresca del río,
la húmeda ladera verde
que corría junto al sol del muro:

pared,

de la lagartija de un miércoles.

Hoy ha sido martes 26 de septiembre de 2006.

Sin problema: lo vi amanecer despierto,
soñé su mañana, me levanté en su tarde.
Y aún se movió el mundo sin mi presencia.

Hay martes para el alivio del engranaje.

Hoy es domingo 24 de septiembre de 2006.

No vino, ni tampoco pasó. No llegó
no estaba no cruzó: concentración de la materia.
Nunca a veces,

sólo antes del big bang, fue domingo.

Hoy ha sido jueves 21 de septiembre de 2006

con rescoldos de huracanes y arrugas de sequías,
achaques naturales del tejido humano y sus residuos,
así como mira un viejo

con los jueves acuosos de la ternura, a veces.

Hoy ha sido miércoles 20 de septiembre de 2006.

Vino hambrienta la mañana (:madrugón)
con hambre retrasada (:tardón)
de noche y postres en el cielo (:dormilón).

A veces, los miércoles, son materia de un cuerpo.

Hoy ha sido martes 19 de septiembre de 2006.

Como tortugas por la ladera
suben los días este mes de atardecer
que anuncia un otoño amarilancólico.

A veces, los martes,
amplian su objetivo a un adjetivo.

Hoy ha sido martes 12 de septiembre de 2006.

El punto de origen es un lugar partido

-lo dijo otro-

y el regreso es una sutura que cose
las distancias que sólo existieron en el vacío.

Hay martes, bienvenidos, unidos por los abrazos.

Ayer fue lunes 11 de septiembre de 2006.

Ni me acordé de los muertos,
ni de los enterradores, ni de sus ruinas.
Pues la memoria del hombre

nunca visita los cementerios de un lunes.

Hoy es lunes 4 de septiembre de 2006.

Aún en el punto mas alto, en el centro mismo,
aún allí, todo lo que alcanza la vista:
es solo esto, aquí, tú, lo cercano.

A veces, los lunes, son todo lo que nos rodea.

Hoy es domingo 3 de septiembre de 2006

en Kathmandu.

No hay caos donde la mente no ordena
no hay miedo donde no teme:
solo los lugares comunes del hombre en el mundo.

Hay domingos de otro mundo en el mundo.
Y se parecen mucho.

Hoy ha sido domingo 6 de agosto de 2006.

Como en un mundo, pleno.
Nostálgico, como un andén de madrugada.
Hoy jugabas en la plaza una danza

de pasos pequeños.

Hay domingos que para el nómada son asientos.

Hoy ha sido lunes 31 de julio de 2006.

Con la belleza cansada, no perdida.
Con los colores sucios y el frescor ebrio,
pegajosas las calles y las luces alicaidas...

Acabadas las fiestas, marchitan las flores del lunes.

Fue un miércoles 26 de julio de 2006.

Lo escupió el martes hasta aquí
en gotas de sol gris o ráfagas de tormenta fresca,
en los pequeños otoños amarillos del verano.

Hay miércoles destemplados
que visten la piel con su tela húmeda

Hoy fue martes 25 de julio de 2006.

Lleva días secandose el sol al sol
derritiendo el mundo redondo por sus esquinas.
Como un infierno, la vida suda.

Siempre habrá martes que sople el viento.

Hoy ha sido un lunes 10 de julio de 2006.

Que se deslizó por el filamento ardiente
blando y gomoso del sol seco:
desayunó sexo con pan duro

y bordeó sudoroso el lunes de tu pecho.

Hoy ha sido domingo 9 de julio de 2006.

Se levantaron tarde las persianas,
hurañas como la luz de una siesta,
y como un párpado encerraron la noche.

Hay domingos que son de ventana.

Hoy es miércoles 5 de julio de 2006.

Y tiene materiales, manos y corazones,
y un código de trazos universales:
retazos de una memoria orgánica perenne.

A veces, los miércoles,
son todos iguales y radicalmente diferentes.


Educación creadora.

Hoy fue lunes 3 de julio de 2006.

A veces, los lunes, son el primer día de una semana.
Escogemos el destino en cada proyecto,
en cada sueño o esfuerzo que trazamos:
fuimos esto que seremos.

Hoy ha sido sábado 1 de julio de 2006.

Fue uno y distinto cuando el sol, torpe y exhausto,
quemaba una mañana de luz juego fuego...
Luego fue otra: una luna sonrisa.

Hay noches que acaban en sábados.

Este viernes 30 de junio de 2006.

a ellas: el hilo que une

Ocurrió otra vez en el mundo:
de la semilla el día, de las raices noches,
nació mi hija y murió Hilaria.
Restauración del equilibrio.

Hay viernes que acaban en tablas.