Hoy ha sido miércoles 15 de noviembre de 2006.

Mal día.
No hay lengua
ni hay agua.

Sed de un miércoles sin verbo. Nada...

Hoy no es domingo 5 de noviembre de 2006.

Notas de Memoria -capital de Olvido-.
"Derrama la noche el alma
y su universo ciego, y sin luz,
se expande en byrons por los poemas".

Plagio en viernes de un domingo.

Hoy ha sido jueves 9 de noviembre de 2006.

El papel del nómada está en su mente
y la tinta en las palabras.
Así mantiene la poesía el pensamiento.

Hay jueves que son regreso.

Este domingo 22 de octubre de 2006.

Encarnación de los cuerpos es reencarnación:
flujo de las aguas y las sangres,
mezcla de densidades.

A veces, los domingos, rozan.

Hoy es jueves 19 de octubre de 2006.

Mudo,
liso de imprevistos,
no muere el tiempo: pasa.

A veces, los jueves, otro jueves...

Hoy es miércoles 11 de octubre de 2006.

Al principio, fue un azul intenso, oceánico:
para que se multiplicaran los soles.
Y el espacio de luz se extendió por el lienzo

del cielo.

Son raros los miércoles sin colores.

Hoy es martes 10 de octubre de 2006.

Huye el agua de la sed
y lame en su caricia las heridas
que entre mis dedos ansían tus labios.

Líquido de un martes, hueco de la mano.

Hoy es miércoles 4 de octubre de 2006.

El dentrovientre mareterno.
Rompió el cielo su espejo azul
y un huracan de cristales

ahogó este miércoles caído de los árboles.

Hoy es lunes 2 de octubre de 2006.

Vuelve la hormiga al agujero
a su jornada, a sus horarios
y trayectos. Retorno del invierno.

Hay lunes que son somníferos.

Evasión del ingenio.

Hoy ha sido domingo 1 de octubre de 2006.
La línea recta, plana, delicada;
leve ligereza deslizada, hálito.
Constancia del aliento.

A veces, los domingos, hacen onda en una curva.

Hoy ha sido sábado 30 de septiembre de 2006.

Los andariegos del mundo ven
la transparente naturaleza oceánica
de una gota del alma humana:

el abrazo cerrado de un sábado.

Este viernes 29 de septiembre de 2006.

No es la importancia exacta de los días
-una estrella-, es el significado exacto
que adquieren los gestos minúsculos humanos.

A veces, en el dedo de un viernes.

Hoy fue miércoles 27 de septiembre de 2006.

Hallé el agua fresca del río,
la húmeda ladera verde
que corría junto al sol del muro:

pared,

de la lagartija de un miércoles.

Hoy ha sido martes 26 de septiembre de 2006.

Sin problema: lo vi amanecer despierto,
soñé su mañana, me levanté en su tarde.
Y aún se movió el mundo sin mi presencia.

Hay martes para el alivio del engranaje.

Hoy es domingo 24 de septiembre de 2006.

No vino, ni tampoco pasó. No llegó
no estaba no cruzó: concentración de la materia.
Nunca a veces,

sólo antes del big bang, fue domingo.

Hoy ha sido jueves 21 de septiembre de 2006

con rescoldos de huracanes y arrugas de sequías,
achaques naturales del tejido humano y sus residuos,
así como mira un viejo

con los jueves acuosos de la ternura, a veces.

Hoy ha sido miércoles 20 de septiembre de 2006.

Vino hambrienta la mañana (:madrugón)
con hambre retrasada (:tardón)
de noche y postres en el cielo (:dormilón).

A veces, los miércoles, son materia de un cuerpo.

Hoy ha sido martes 19 de septiembre de 2006.

Como tortugas por la ladera
suben los días este mes de atardecer
que anuncia un otoño amarilancólico.

A veces, los martes,
amplian su objetivo a un adjetivo.

Hoy ha sido martes 12 de septiembre de 2006.

El punto de origen es un lugar partido

-lo dijo otro-

y el regreso es una sutura que cose
las distancias que sólo existieron en el vacío.

Hay martes, bienvenidos, unidos por los abrazos.

Ayer fue lunes 11 de septiembre de 2006.

Ni me acordé de los muertos,
ni de los enterradores, ni de sus ruinas.
Pues la memoria del hombre

nunca visita los cementerios de un lunes.