(de "los mínimos detalles")

Lo que se enseña por el miedo
hace el saber temeroso.

(Raoul Vaneigem)

Lo fascinante de las prisiones es que, por una vez, el poder no se oculta ni enmascara, se muestra como tiranía en los más mínimos detalles.

(M. Foucault)

Hay grietas que no pueden ignorarse.
Bordes, laderas,
acantilados que requieren asomos.
Hay vida en los intersticios:
saltamos!

(de javibolikue)

Oda a los munipas (de Getxo).

Tu no eres el perro
sino el excremento.
Aquel a quien la multa
habría que metersela en el recto.

oseanada

Día uno, Año 2007.

Florecen los veranos
y las manadas pastan libres en los montes.
Los niños llevan once días sin colegio.

Eclosión de la vida.

Esta semana de diciembre de 2006

que se avino a la vera del río
con el cauce desbordante de lluvia,
el aullido abierto del monte:

hay semanas que son una vida.

Hoy ha sido miércoles 15 de noviembre de 2006.

Mal día.
No hay lengua
ni hay agua.

Sed de un miércoles sin verbo. Nada...

Hoy no es domingo 5 de noviembre de 2006.

Notas de Memoria -capital de Olvido-.
"Derrama la noche el alma
y su universo ciego, y sin luz,
se expande en byrons por los poemas".

Plagio en viernes de un domingo.

Hoy ha sido jueves 9 de noviembre de 2006.

El papel del nómada está en su mente
y la tinta en las palabras.
Así mantiene la poesía el pensamiento.

Hay jueves que son regreso.

Este domingo 22 de octubre de 2006.

Encarnación de los cuerpos es reencarnación:
flujo de las aguas y las sangres,
mezcla de densidades.

A veces, los domingos, rozan.

Hoy es jueves 19 de octubre de 2006.

Mudo,
liso de imprevistos,
no muere el tiempo: pasa.

A veces, los jueves, otro jueves...

Hoy es miércoles 11 de octubre de 2006.

Al principio, fue un azul intenso, oceánico:
para que se multiplicaran los soles.
Y el espacio de luz se extendió por el lienzo

del cielo.

Son raros los miércoles sin colores.

Hoy es martes 10 de octubre de 2006.

Huye el agua de la sed
y lame en su caricia las heridas
que entre mis dedos ansían tus labios.

Líquido de un martes, hueco de la mano.

Hoy es miércoles 4 de octubre de 2006.

El dentrovientre mareterno.
Rompió el cielo su espejo azul
y un huracan de cristales

ahogó este miércoles caído de los árboles.

Hoy es lunes 2 de octubre de 2006.

Vuelve la hormiga al agujero
a su jornada, a sus horarios
y trayectos. Retorno del invierno.

Hay lunes que son somníferos.

Evasión del ingenio.

Hoy ha sido domingo 1 de octubre de 2006.
La línea recta, plana, delicada;
leve ligereza deslizada, hálito.
Constancia del aliento.

A veces, los domingos, hacen onda en una curva.

Hoy ha sido sábado 30 de septiembre de 2006.

Los andariegos del mundo ven
la transparente naturaleza oceánica
de una gota del alma humana:

el abrazo cerrado de un sábado.

Este viernes 29 de septiembre de 2006.

No es la importancia exacta de los días
-una estrella-, es el significado exacto
que adquieren los gestos minúsculos humanos.

A veces, en el dedo de un viernes.

Hoy fue miércoles 27 de septiembre de 2006.

Hallé el agua fresca del río,
la húmeda ladera verde
que corría junto al sol del muro:

pared,

de la lagartija de un miércoles.