Hoy es lunes 4 de septiembre de 2006.

Aún en el punto mas alto, en el centro mismo,
aún allí, todo lo que alcanza la vista:
es solo esto, aquí, tú, lo cercano.

A veces, los lunes, son todo lo que nos rodea.

Hoy es domingo 3 de septiembre de 2006

en Kathmandu.

No hay caos donde la mente no ordena
no hay miedo donde no teme:
solo los lugares comunes del hombre en el mundo.

Hay domingos de otro mundo en el mundo.
Y se parecen mucho.

Hoy ha sido domingo 6 de agosto de 2006.

Como en un mundo, pleno.
Nostálgico, como un andén de madrugada.
Hoy jugabas en la plaza una danza

de pasos pequeños.

Hay domingos que para el nómada son asientos.

Hoy ha sido lunes 31 de julio de 2006.

Con la belleza cansada, no perdida.
Con los colores sucios y el frescor ebrio,
pegajosas las calles y las luces alicaidas...

Acabadas las fiestas, marchitan las flores del lunes.

Fue un miércoles 26 de julio de 2006.

Lo escupió el martes hasta aquí
en gotas de sol gris o ráfagas de tormenta fresca,
en los pequeños otoños amarillos del verano.

Hay miércoles destemplados
que visten la piel con su tela húmeda

Hoy fue martes 25 de julio de 2006.

Lleva días secandose el sol al sol
derritiendo el mundo redondo por sus esquinas.
Como un infierno, la vida suda.

Siempre habrá martes que sople el viento.

Hoy ha sido un lunes 10 de julio de 2006.

Que se deslizó por el filamento ardiente
blando y gomoso del sol seco:
desayunó sexo con pan duro

y bordeó sudoroso el lunes de tu pecho.

Hoy ha sido domingo 9 de julio de 2006.

Se levantaron tarde las persianas,
hurañas como la luz de una siesta,
y como un párpado encerraron la noche.

Hay domingos que son de ventana.

Hoy es miércoles 5 de julio de 2006.

Y tiene materiales, manos y corazones,
y un código de trazos universales:
retazos de una memoria orgánica perenne.

A veces, los miércoles,
son todos iguales y radicalmente diferentes.


Educación creadora.

Hoy fue lunes 3 de julio de 2006.

A veces, los lunes, son el primer día de una semana.
Escogemos el destino en cada proyecto,
en cada sueño o esfuerzo que trazamos:
fuimos esto que seremos.

Hoy ha sido sábado 1 de julio de 2006.

Fue uno y distinto cuando el sol, torpe y exhausto,
quemaba una mañana de luz juego fuego...
Luego fue otra: una luna sonrisa.

Hay noches que acaban en sábados.

Este viernes 30 de junio de 2006.

a ellas: el hilo que une

Ocurrió otra vez en el mundo:
de la semilla el día, de las raices noches,
nació mi hija y murió Hilaria.
Restauración del equilibrio.

Hay viernes que acaban en tablas.

Hoy ha sido miércoles 28 de junio de 2006.

A veces se tropiezan las calles, se atascan o se enredan
las aceras y la línea del horizonte,
se hacen densas la horas, se coagula el aire

y un bloque del miércoles se desprende de la piedra.

Hoy ha sido lunes 26 de junio de 2006.

Sueño:
duerme el día en su ausencia anudado al ombligo,
y, al otro lado, respira dormido el pálpito: hueco.
Hay lunes que viven en el cordón umbilical del vacío.

Hoy ha sido domingo 25 de junio de 2006.

Aún huelen las ropas al fuego del verano
el vino de las fiestas y el sudor de los escotes.

A veces, los domingos, son la resaca fresca de las vidas

el agua limpia de los cuerpos en reposo.

Lucen.

Hoy ha sido lunes 19 de junio de 2006.

Salió el sol como un rubor fugaz en la mejilla
o intempestivos destellos de un viejo.
Y luego la lluvia adolescente...

A veces, los lunes,
duermen cálidos sus húmedos recuerdos.

Hoy ha sido domingo 18 de junio de 2006.

Con las articulaciones desengrasadas
con el roce de las esquinas o las fricciones de la piel,
con el mecanismo oxidado, agarrotados...

así mueven los domingos
el engranaje humano del mundo.

Hoy ha sido martes 13 de junio de 2006.

Desperezó la mañana sus luces entumecidas
y trabajó con las manos y los dedos sus nubes,
amasando cielo sobre nuestras cabezas.

Hay martes de pecho plano: bajas igual que subes.

Hoy ha sido lunes 12 de junio de 2006.

El mundo asfalto, el agua embotellada,
la intoxicación del alma, la vida domesticada.
Fueran los pies o las ruedas...

Aún hay lunes salvajes que manan en las grietas:

hálito.

Ayer fue miércoles 7 de junio de 2006.

Tan lejos, tan fuera, tan en el páramo claro
que el horizonte no deja ver el bosque.
¿No hay límites donde ocultar el alma?
¿Cuerpos donde abrigar raices?

Hay miércoles despejados que no ves nada.


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