Ayer fue un miércoles 24 de mayo de 2006.

Día de incubación: somnoliento
arrastrado, lento, torpe, dolorido;
día caliente de huevo enfermo.

Hay miércoles que se agazapan.

Hoy ha sido lunes 22 de mayo de 2006.

Sigue el silencio tan en raíl
que no hilo la voz aliento ni en suspiros.
Muda la palabra -sin habla- sin sitio.

Hay lunes sin materia, que están ahí.

Un domingo 21 de mayo de 2006.
Aún salen a las calles con sus mejores ropas
a lucir el sol y rezar el vino;
comulgan con la opulencia, disfrazan el alma.

Aún descansan de nosotros los domingos.

Hoy ha sido sábado 20 de mayo de 2006.

Frugal:

de un sol sordo, nublado, pasajero...
de hábitos, costumbres, diarios...
transcurso vivo de aguja segundero.

Hay niños que repiten cromos los sábados.

Ayer fue viernes 19 de mayo de 2006.
Entre los escombros, algunos ladrillos buenos.
Algunos vivos en las escuelas
-que aún viven- en los vertederos.
A veces, los viernes, reciclan las semanas.

Ha sido jueves 18 de mayo de 2006.
El parte meteoro lógico pasó con una rapidez razonable:
un sol liviano dió paso a una lluvia confetti a mares
que amainó en gris como queriendo brillo de otoño.
Luego primaveró negro y noche sueños.

A veces, al jueves, le salen los colores.

Fue un lunes 15 de mayo de 2006.

¿O no fue?
A veces, los lunes.

Hoy ha sido viernes 12 de mayo de 2006.

De sonoros fonemas articulados
que la memoria abandona al viento,
así apalabran los viernes, a veces,
el muro de su discurso: vuelo.

Este jueves 11 de mayo de 2006...
que nos quemó la calle con el sol,
que rayó llamaradas de tarde con tormenta
y bombardeó diluvios de agua con la noche...

este día, excepcionalmente, fue una paz
vista la guerra.

Hoy ha sido lunes 8 de mayo de 2006.

Venía escrito en la factura del gas:
¿Sabes ese frescor que el aire te sopla en la cara
y huele, no a nada, sino a nostalgias?
A veces, los lunes sólo son piezas del puzle.

¿Es hoy sábado 6 de mayo de 2006?

Viernesabadomingo, como soldados eslabones.
Hay días que se comunican entre sí
contínuos como las galerías de un topo.
A veces, los sábados, se parecen al 29 de abril.

Hoy ha sido jueves 4 de mayo de 2006.
Los idiotas aún dominan el mundo desde sus escuelas,
aún venden los superhipermegacentros desde las periferias.
Las bajas son cuantiosas entre el bando amigo del enemigo.

Los días, a veces, son sólo un simple jueves.

Se acaba este martes 2 de mayo de 2006.

Empezaron a morirse, comenzaron por el final,
iniciaron su ocaso, emprendieron la huida.
Hay días que al principio ya están terminando.
A veces, los martes, cierran el círculo.

Hoy es lunes 1 de mayo de 2006.
Ya no quedan hombres libres en el mundo,
apenas un puñado de esclavos fugados
que habitan la tierra ocultos en su anonimato.

A veces, los lunes, no tienen fronteras.

Hoy es sábado 29 de abril de 2006.
Aún no el día, ni el sueño
sino la letra continua de la vida.

A veces, hay viernes que habitan hasta el sábado.

Ayer fue miércoles 26 de abril de 2006.
Hay días enredados que se mezclan
tardes que se difuminan como las luces en las sombras,
noches que se borran en los límites del alba.
Hay miércoles que, a veces, son casi un jueves.

Ya fue lunes 24 de abril de 2006.
Sigue durmiendo la luz
en el umbral de tu sombra.

A veces, los lunes.

Hoy es domingo 23 de abril de 2006.
Cruzó descalzo y penitente,
sin huellas ni surcos, sin brillos ni destellos.
Hay días que reptan así, como un domingo serpiente.

Hoy ha sido sábado 22 de abril de 2006.
Terapia de la hortiga:
enraizar las manos en la tierra,
sembrando uñas, despejando claros.
A veces, los sábados, za zen.

Mañana será viernes 21 de abril de 2006.



(Por eso).