(foto de javibolikue)

Vi su sombra.
Y en la memoria frágil de su lienzo
caímos como caen las presas:
en el titanio firme de su tela.

Dimos forma a los sueños
y retornaron nuestras pesadillas:
del silencio las piedras,
de la arena lo estéril,
de un pigmento la gota…

caímos como caen las presas:
en el titanio firme de su tela.

El ultimo.

No deja de intrigarme que el horror -sobretodo su narración- sea capaz de despertar en nosotros emociones de tal intensidad que alcancemos a estar un poco más cerca de la belleza. Imagino que es la compasión lo que, más allá del abuso y la manipulación del poder religioso, conecta con lo más hondo de nuestro ser: lo humano.

Hoy es 11 de abril y hace 22 años moría Primo Levi, autor de "Si esto es un hombre". Un libro donde Levi cuenta su paso por el campo de exterminio de Auschwitz con una exactitud y una sobriedad que resultan aterradoras: es en la mirada del hombre donde el horror adquiere sus formas: es en sus pupilas donde se reflejan nuestros rostros.

No dejeis de leerlo. Os hará más humanos...

Se acercan las hienas...

Parte de guerra: la honda expansiva de la "burbuja inmobiliaria", la herida climática abierta y desangrándose en cada rincón-batalla del mundo, las mutilaciones y los saqueos de la "crisis financiera", el ocaso-apagón repentino del petróleo, los cuerpos humanos flotando como pateras a la deriva en los estrechos... Al hedor de tanta miseria humana, se van acercando las hienas a rascar en la carroña:

Un grupo sueco ha comprado 500.000 hectáreas de tierra en Rusia, Corea del Sur ha adquirido por el mundo 2.306.000 ha. -una superficie superior a la totalidad de sus propias tierras fértiles-, China 2,09 millones de hectáreas, Arabia Saudí 1,61 millones, Japón 324.000 hectáreas, Emiratos Árabes Únidos se ha hecho con el control de 900.000 ha. en Pakistan. En Ucrania: Rusia ha comprado 300.000 ha, los británicos 100.000 ha. y Libia 250.000 ha.
Jordania, Egipto, Kuwait, Qatar... el banco estadounidense Morgan Stanley, Benetton (900.000ha. en Argentina), el grupo Daewoo Logistics ha alquilado 1,3 millones de hectáreas (la mitad de las tierras cultivables de la isla)...

(Datos de grain.com y FoodCrisis,
por si quereís profundizar...)

LLevo semanas intentando preparar esta entrada -y algunas otras de la partitura Los Mínimos Detalles: no os las perdais cuando lleguen...- pero no terminaba de encontrar un buen vídeo que enlazara bien la cuestión. Y, de hecho, este vídeo -entrevista con Guy McPherson (abril 2008)- no es exactamente lo que buscaba para compartir con vosotros pero, desde otros ojos, trata también lo que ya empieza a ser un problema global con muchas aristas: cada vez son más -lo somos todos- los desahuciados del mundo.

Cuando ya no quede tierra, entre las fronteras y las alambradas de la propiedad privada, los nómadas vagarán buscando las grietas...

Nunca un vídeo

encajó tan bien en el título de esta partitura -De otros ojos-. Y no sólo por la mirada que muestra, sino por cómo cuestiona esa mirada. Definitivamente, también en la física (al menos en la cuántica) el mundo es un poema.

¿Qué tiene que ver todo con nuestra mirada?

La palabra es el cuerpo

en el que lo poético hace sus gestos. Y nuestra mirada es la que descifra y goza, en sus movimientos, de aquello que irremediablemente no puede decirse.
Marcel Marceau. Dicen de él que "fue el único mimo que hablo en el silencio".

Lo mejor de Francesco Tonucci,

el psicólogo italiano, son sus dibujos -firmados como Frato- y la visión ácida e inteligente de la relación que mantenemos con lo niño en nuestros entornos sociales modernos.
Acabo de llegar de Italia, de visitar a Francesco, y aunque personalmente creo que La citta dei bambini su "proyecto político" -como él lo define- necesita airearse y enriquecerse con otras experiencias, no cabe ninguna duda que algo ha empezado a moverse en los pueblos y las ciudades.

¿Será posible otro mundo?

Wei Ming dice: "quiero justicia".

No es una historia para los medios de manipulación de masas, no es violencia espectáculo -matar a una mujer, derribar unas torres, asesinar un político...-; sólo es como la historia de ese cadaver que pasó semanas abandonado en la acera, sin que nadie se detuviera, ni se quejara, hasta que, pasado el frío y la nieve, empezó a descongelarse y a oler.

Una vez más el monopolio de la violencia al servicio del poder: las policías naZionales, los ejercitos, los manicomios, las cárceles, la medicina... Ya no sorprende a nadie: he ahí el terror: que no sorprenda. Ahora también los policías municipales: en Bilbo, en Getxo...

Mientras tanto, los alcaldes, concejales, funcionarios... plebeyos poderosos al servicio temeroso de la violencia. Entre unos y otros, están soplando sobre las brasas...

Y acabará avivándose el fuego.
¿Lo oleis?

O la poesía...

O el surrealismo, el Zen, la vanguardia, quizás la broma... John Cage compuso esta obra: "4´33". Al menos, por una vez, un auditorio no se sirvió de excusas para escuchar. ¿Lo oís?

Todo está contado en el vídeo.
Para los Flanders del mundo...

...que son muchos!

Este vídeo me llego por una amiga.Gracias.

La voz de los borrachos... de los locos... o de los niños... dicen que sólo ellos cuentan la verdad.
En 1992 -hace ya 17 años- una niña de 12 llamada Severn Suzuki se pago el viaje desde Canada hasta la Conferencia de Medioambiente y Desarrollo "The Earth Summit" celebrada por la ONU en Río de Janeiro. Ella y sus amigos fundaron en Vancouver ECO, una ong preocupada por el medio ambiente, y se permitieron dirigirse así a los políticos de todo el mundo.

Es obvio que no hay más sordo, que el que no quiere escuchar...

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj
te regalan un pequeño infierno florido,
una cadena de rosas, un calabozo de aire.

(Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda a un reloj.
J. Cortazar)

Quién no ha querido saber, alguna vez, dónde aparecieron esos seres que "andaban por ahí"... "indefinibles, muy amigos"... Las historias de cronopios, famas y esperanzas de Julio Cortazar. Y contado por el mismo.

Para mis amigos..., esos poetas.

Buscando la mítica escena del camarote de los Hermanos Marx, me he encontrado con esta entrevista (subtitulada) de 1973 con el otro gran cómico Bill Cosby. A la edad de 83 años, Groucho demuestra que si los jubilados aún siguen prefiriendo jugar a las cartas, no es porque el cerebro se vuelva un tapete.

Qué grandes son los grandes!

Me quedo con esta frase:

"Nunca es nada como El Fin". La dice el anciano indio Hopi -Arizona- del vídeo que os enlazo hoy. Ver estos días que los autobuses públicos de medio mundo se usan para discutir sobre la existencia o no de Dios (o dios), con los agnósticos y los católicos mediando -al menos aquí, pero allí serán algunos islamistas atentando, allá unos judíos bombardeando... y suma y sigue...- ver eso, digo, me recuerda que la impúdica "sociedad del espectáculo" ha olvidado que nosotros, los humanos, somos los actores, no los espectadores, de esta obra que es la vida.

¿Dónde tenemos puesto nuestro límite?...

No, no es el vídeo lo que cuelgo hoy...

sino la canción. Me la ha hecho llegar mi amigo Matojos porque sabe, entre otras cosas, que mi particular frikismo hunde sus raices en la sistemática educación sentimental a la que nuestra generación fue sometida: el landismo.

Para los que conocen el placer de la nostalgia...

Va por tí, Benito...
Que tu sueño sea hermoso.

Una de las mejores voces del momento.
Simplemente, deliciosa...
Anthony & the Johnsons, estarán en Donosti el 5 de mayo.
Escuchad...

Un cuento sufi:

Nasrudim fue invitado a dar una charla a los habitantes de un pueblo alejado. Subió al podio y dijo : ¡Oh pueblo!, ¿ Sabéis lo que diré?. Uno gritó: "no". Entonces Nasrudim contestó: “en este caso me abstendré de instruir a una comunidad tan ignorante”, y se fue.

Los ancianos de la comunidad lograron que Nasrudim volviera. De nuevo empezó Nasrudim su discurso: ¡Oh pueblo! ¿sabéis lo que diré?. Algunas personas para borrrar la mala impresión de la vez anterior dijero: "sí". “En este caso no hay necesidad de hablar” y Nasrudim abandonó la sala.

En la tercera ocasión, después que una delegación lo visitara para rogarle otro esfuerzo, se presentó ante la asamblea de nuevo y empezó ¡Oh pueblo! ¿Sabéis que diré?. Como se quedara esperando una respuesta, uno de los asistentes dijo: “algunos de nosotros sí y otros no”. “Pues bien -dijo Nasrudim mientras se retiraba- que aquellos que lo saben se lo digan a los otros”.

El sufismo es una de las "vías" místicas más antiguas que existen en el mundo. Más allá de las creencias qué bueno sería que el gozo común fuera un baile de gentes. Que nuestra vejez brinque entre los demás...

Es mi lado más friki, no lo niego: Rafa Corega.com
Y sobran los comentarios.

Para los que aman a sus hijos...

El bertsolarismo, afortunadamente, ya tiene recambio.

Aquí tenéis un vídeo de la Batalla de Gallos del 2008 de la que soy seguidor desde que la descubrí hace dos años. Lo que hoy os enlazo es el "combate" entre El Piezas y Shintoma. Aguantad para ver las réplicas de El Piezas (el segundo en cantar), no en vano resulto ganador. Tenéis decenas de vídeos y batallas para disfrutar en youtube.

Para los que aún dudan de que la poesía tenga futuro.

Estuve dudando entre el pasado y el presente.

Y aposté por el pasado porque me gustan más. Este es el único vídeo que hay en internet de estas dos gamberras. Parece un videoclip de lo que debió ser un montaje absolutamente "descerebrado" -y no precisamente por falta de ingenio e inteligencia-. Hoy en día, por lo que he podido intuir, nos quedan las Poliposeidas.com, que no son lo mismo pero tampoco están nada mal. De este otro duo hay muchos vídeos, podeís escoger.

Es lo que tiene el mundo, que es polipoético. Todo es cuestión de girar el tubito por el que miras.

Las personas somos cóncavas o convexas: te acogen o te repelen.

Desde el año 2004 hasta hoy, cada día son más las personas que salen a las calles del mundo, de todo el mundo, a ofrecer lo más gratuito que poseemos los humanos: calidez.
Si, como dicen, el futuro está en nuestras manos, aún habrá que esperar para saberlo. Mientras tanto, nos quedan los brazos. Los dulces abrazos.

En AbrazosGratis.org...

La cultura. En todas sus formas.

Pero lo que de verdad me ha llevado a enlazaros este vídeo es el comentario que me hizo el Komandante Karmaikel cuando se lo mostré: "es uno de esos vídeos que se ven con el dedo pegado al pause".

Pues eso, que ustedes lo pausen bien!

Yo no lo sabía, pero en 1989 murió Brian.

El personaje -qué ironía!- de "La vida de Brian". El actor, miembro de los Monty Python, se llamaba Graham Chapman y sus vitales e incombustibles compañeros le celebraron el funeral que podeís ver en este vídeo, plagado de autoreferencias humorísticas.

Nunca un velatorio tuvo tanta luz.
Va por ti, Brian!

Este es el vídeo que el gobierno español (así, en minúsculas) censuró a Amnistía Internacional. Al parecer prohibiendo a todos los medios de comunicación su difusión pública. De todas formas si quereis saber más, lo mejor es ir a las fuentes: elpoderdetuvoz.org

Para los que aún creen en los reyes magos...

El mundo... ese lugar.
Los humanos... esos seres.
Bello, muy bello.

(de "los mínimos detalles")

Lo que se enseña por el miedo
hace el saber temeroso.

(Raoul Vaneigem)

Lo fascinante de las prisiones es que, por una vez, el poder no se oculta ni enmascara, se muestra como tiranía en los más mínimos detalles.

(M. Foucault)

Hay grietas que no pueden ignorarse.
Bordes, laderas,
acantilados que requieren asomos.
Hay vida en los intersticios:
saltamos!

(de javibolikue)

Oda a los munipas (de Getxo).

Tu no eres el perro
sino el excremento.
Aquel a quien la multa
habría que metersela en el recto.

oseanada

Día uno, Año 2007.

Florecen los veranos
y las manadas pastan libres en los montes.
Los niños llevan once días sin colegio.

Eclosión de la vida.

Esta semana de diciembre de 2006

que se avino a la vera del río
con el cauce desbordante de lluvia,
el aullido abierto del monte:

hay semanas que son una vida.

Hoy ha sido miércoles 15 de noviembre de 2006.

Mal día.
No hay lengua
ni hay agua.

Sed de un miércoles sin verbo. Nada...

Hoy no es domingo 5 de noviembre de 2006.

Notas de Memoria -capital de Olvido-.
"Derrama la noche el alma
y su universo ciego, y sin luz,
se expande en byrons por los poemas".

Plagio en viernes de un domingo.

Hoy ha sido jueves 9 de noviembre de 2006.

El papel del nómada está en su mente
y la tinta en las palabras.
Así mantiene la poesía el pensamiento.

Hay jueves que son regreso.

Este domingo 22 de octubre de 2006.

Encarnación de los cuerpos es reencarnación:
flujo de las aguas y las sangres,
mezcla de densidades.

A veces, los domingos, rozan.

Hoy es jueves 19 de octubre de 2006.

Mudo,
liso de imprevistos,
no muere el tiempo: pasa.

A veces, los jueves, otro jueves...

Hoy es miércoles 11 de octubre de 2006.

Al principio, fue un azul intenso, oceánico:
para que se multiplicaran los soles.
Y el espacio de luz se extendió por el lienzo

del cielo.

Son raros los miércoles sin colores.

Hoy es martes 10 de octubre de 2006.

Huye el agua de la sed
y lame en su caricia las heridas
que entre mis dedos ansían tus labios.

Líquido de un martes, hueco de la mano.

Hoy es miércoles 4 de octubre de 2006.

El dentrovientre mareterno.
Rompió el cielo su espejo azul
y un huracan de cristales

ahogó este miércoles caído de los árboles.

Hoy es lunes 2 de octubre de 2006.

Vuelve la hormiga al agujero
a su jornada, a sus horarios
y trayectos. Retorno del invierno.

Hay lunes que son somníferos.

Evasión del ingenio.

Hoy ha sido domingo 1 de octubre de 2006.
La línea recta, plana, delicada;
leve ligereza deslizada, hálito.
Constancia del aliento.

A veces, los domingos, hacen onda en una curva.

Hoy ha sido sábado 30 de septiembre de 2006.

Los andariegos del mundo ven
la transparente naturaleza oceánica
de una gota del alma humana:

el abrazo cerrado de un sábado.

Este viernes 29 de septiembre de 2006.

No es la importancia exacta de los días
-una estrella-, es el significado exacto
que adquieren los gestos minúsculos humanos.

A veces, en el dedo de un viernes.

Hoy fue miércoles 27 de septiembre de 2006.

Hallé el agua fresca del río,
la húmeda ladera verde
que corría junto al sol del muro:

pared,

de la lagartija de un miércoles.

Hoy ha sido martes 26 de septiembre de 2006.

Sin problema: lo vi amanecer despierto,
soñé su mañana, me levanté en su tarde.
Y aún se movió el mundo sin mi presencia.

Hay martes para el alivio del engranaje.

Hoy es domingo 24 de septiembre de 2006.

No vino, ni tampoco pasó. No llegó
no estaba no cruzó: concentración de la materia.
Nunca a veces,

sólo antes del big bang, fue domingo.

Hoy ha sido jueves 21 de septiembre de 2006

con rescoldos de huracanes y arrugas de sequías,
achaques naturales del tejido humano y sus residuos,
así como mira un viejo

con los jueves acuosos de la ternura, a veces.

Hoy ha sido miércoles 20 de septiembre de 2006.

Vino hambrienta la mañana (:madrugón)
con hambre retrasada (:tardón)
de noche y postres en el cielo (:dormilón).

A veces, los miércoles, son materia de un cuerpo.

Hoy ha sido martes 19 de septiembre de 2006.

Como tortugas por la ladera
suben los días este mes de atardecer
que anuncia un otoño amarilancólico.

A veces, los martes,
amplian su objetivo a un adjetivo.

Hoy ha sido martes 12 de septiembre de 2006.

El punto de origen es un lugar partido

-lo dijo otro-

y el regreso es una sutura que cose
las distancias que sólo existieron en el vacío.

Hay martes, bienvenidos, unidos por los abrazos.

Ayer fue lunes 11 de septiembre de 2006.

Ni me acordé de los muertos,
ni de los enterradores, ni de sus ruinas.
Pues la memoria del hombre

nunca visita los cementerios de un lunes.

Hoy es lunes 4 de septiembre de 2006.

Aún en el punto mas alto, en el centro mismo,
aún allí, todo lo que alcanza la vista:
es solo esto, aquí, tú, lo cercano.

A veces, los lunes, son todo lo que nos rodea.

Hoy es domingo 3 de septiembre de 2006

en Kathmandu.

No hay caos donde la mente no ordena
no hay miedo donde no teme:
solo los lugares comunes del hombre en el mundo.

Hay domingos de otro mundo en el mundo.
Y se parecen mucho.

Hoy ha sido domingo 6 de agosto de 2006.

Como en un mundo, pleno.
Nostálgico, como un andén de madrugada.
Hoy jugabas en la plaza una danza

de pasos pequeños.

Hay domingos que para el nómada son asientos.

Hoy ha sido lunes 31 de julio de 2006.

Con la belleza cansada, no perdida.
Con los colores sucios y el frescor ebrio,
pegajosas las calles y las luces alicaidas...

Acabadas las fiestas, marchitan las flores del lunes.

Fue un miércoles 26 de julio de 2006.

Lo escupió el martes hasta aquí
en gotas de sol gris o ráfagas de tormenta fresca,
en los pequeños otoños amarillos del verano.

Hay miércoles destemplados
que visten la piel con su tela húmeda

Hoy fue martes 25 de julio de 2006.

Lleva días secandose el sol al sol
derritiendo el mundo redondo por sus esquinas.
Como un infierno, la vida suda.

Siempre habrá martes que sople el viento.

Hoy ha sido un lunes 10 de julio de 2006.

Que se deslizó por el filamento ardiente
blando y gomoso del sol seco:
desayunó sexo con pan duro

y bordeó sudoroso el lunes de tu pecho.

Hoy ha sido domingo 9 de julio de 2006.

Se levantaron tarde las persianas,
hurañas como la luz de una siesta,
y como un párpado encerraron la noche.

Hay domingos que son de ventana.

Hoy es miércoles 5 de julio de 2006.

Y tiene materiales, manos y corazones,
y un código de trazos universales:
retazos de una memoria orgánica perenne.

A veces, los miércoles,
son todos iguales y radicalmente diferentes.


Educación creadora.

Hoy fue lunes 3 de julio de 2006.

A veces, los lunes, son el primer día de una semana.
Escogemos el destino en cada proyecto,
en cada sueño o esfuerzo que trazamos:
fuimos esto que seremos.

Hoy ha sido sábado 1 de julio de 2006.

Fue uno y distinto cuando el sol, torpe y exhausto,
quemaba una mañana de luz juego fuego...
Luego fue otra: una luna sonrisa.

Hay noches que acaban en sábados.

Este viernes 30 de junio de 2006.

a ellas: el hilo que une

Ocurrió otra vez en el mundo:
de la semilla el día, de las raices noches,
nació mi hija y murió Hilaria.
Restauración del equilibrio.

Hay viernes que acaban en tablas.

Hoy ha sido miércoles 28 de junio de 2006.

A veces se tropiezan las calles, se atascan o se enredan
las aceras y la línea del horizonte,
se hacen densas la horas, se coagula el aire

y un bloque del miércoles se desprende de la piedra.

Hoy ha sido lunes 26 de junio de 2006.

Sueño:
duerme el día en su ausencia anudado al ombligo,
y, al otro lado, respira dormido el pálpito: hueco.
Hay lunes que viven en el cordón umbilical del vacío.

Hoy ha sido domingo 25 de junio de 2006.

Aún huelen las ropas al fuego del verano
el vino de las fiestas y el sudor de los escotes.

A veces, los domingos, son la resaca fresca de las vidas

el agua limpia de los cuerpos en reposo.

Lucen.

Hoy ha sido lunes 19 de junio de 2006.

Salió el sol como un rubor fugaz en la mejilla
o intempestivos destellos de un viejo.
Y luego la lluvia adolescente...

A veces, los lunes,
duermen cálidos sus húmedos recuerdos.

Hoy ha sido domingo 18 de junio de 2006.

Con las articulaciones desengrasadas
con el roce de las esquinas o las fricciones de la piel,
con el mecanismo oxidado, agarrotados...

así mueven los domingos
el engranaje humano del mundo.

Hoy ha sido martes 13 de junio de 2006.

Desperezó la mañana sus luces entumecidas
y trabajó con las manos y los dedos sus nubes,
amasando cielo sobre nuestras cabezas.

Hay martes de pecho plano: bajas igual que subes.

Hoy ha sido lunes 12 de junio de 2006.

El mundo asfalto, el agua embotellada,
la intoxicación del alma, la vida domesticada.
Fueran los pies o las ruedas...

Aún hay lunes salvajes que manan en las grietas:

hálito.

Ayer fue miércoles 7 de junio de 2006.

Tan lejos, tan fuera, tan en el páramo claro
que el horizonte no deja ver el bosque.
¿No hay límites donde ocultar el alma?
¿Cuerpos donde abrigar raices?

Hay miércoles despejados que no ves nada.


Angeldust translation

Hoy ha sido lunes 5 de junio de 2006.
Aquí -si hay lugar- o en Etiopía -da igual-,
el mundo girá equidistante en cada sitio.
Lo impulsan nuestras migraciones:

este ir a ninguna parte.

Hay lunes más humanos que utopían.

Hoy ha sido domingo 4 de junio de 2006.

Sol, todo sol hasta alcanzarnos los umbríos
sombríos corazones de invierno y luz,
sólo luz, que palpita alumbramientos.

A veces, es domingo cuando paren los veranos.

Hoy es miércoles 1 de junio de 2006.

Sintecho, ni pilares, ni tierra
sin permisos, ni estrechos, ni sueños
sin huecos.

A veces, los miércoles, son días desahuciados.
ViveDigna!
MACROMUNDO: Otro dia mas

______________________________

Without shelter, nor pillars or soil
without persmissions, nor bonds, or dreams
whithout hallows.

Sometimes, Wednesdays are the most hopeless of days.
Live with Dignity!
MACROWORLD: Another day.
Tear-filled.

(trad. regalo de Angeldust)

Hoy ha sido martes 30 de mayo de 2006.

Plano como la tierra y el mundo
rodó por la cuesta del sol hacia la luna.
Descansó el universo su sinsentido.

A veces, los martes, no se asientan ni así.

___________________

Flat as the earth and the world

spinning up hill the sun toward the moon.

The Universe rested its mindlesless.

Sometimes, Tuedays, don’t even settle with that.

(Regalo de Angeldust.

A veces brigadista, otras travesura.)

Hoy ha sido lunes 29 de mayo de 2006.

¿Hay alguna vez donde empezar
de nuevo, lo mismo, lo viejo
no sea así es la vida?

Hay lunes que son Monterrosos:
"cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí".
Aquí.

Ayer fue domingo 28 de mayo de 2006.
Vaga memoria del día
y del río que cruza sin mojarnos;
a veces, los domingos, no pisan en la tierra.

Recuerdo imposible del agua fluida.

Hoy esta siendo jueves 25 de mayo de 2006.

Arrasa con la cosecha del cuerpo
-sequía de pálpitos en el alma-
y devora con su lengua incendiaria

la fiebre viva de un jueves enfermo.

Ayer fue un miércoles 24 de mayo de 2006.

Día de incubación: somnoliento
arrastrado, lento, torpe, dolorido;
día caliente de huevo enfermo.

Hay miércoles que se agazapan.

Hoy ha sido lunes 22 de mayo de 2006.

Sigue el silencio tan en raíl
que no hilo la voz aliento ni en suspiros.
Muda la palabra -sin habla- sin sitio.

Hay lunes sin materia, que están ahí.

Un domingo 21 de mayo de 2006.
Aún salen a las calles con sus mejores ropas
a lucir el sol y rezar el vino;
comulgan con la opulencia, disfrazan el alma.

Aún descansan de nosotros los domingos.

Hoy ha sido sábado 20 de mayo de 2006.

Frugal:

de un sol sordo, nublado, pasajero...
de hábitos, costumbres, diarios...
transcurso vivo de aguja segundero.

Hay niños que repiten cromos los sábados.

Ayer fue viernes 19 de mayo de 2006.
Entre los escombros, algunos ladrillos buenos.
Algunos vivos en las escuelas
-que aún viven- en los vertederos.
A veces, los viernes, reciclan las semanas.

Ha sido jueves 18 de mayo de 2006.
El parte meteoro lógico pasó con una rapidez razonable:
un sol liviano dió paso a una lluvia confetti a mares
que amainó en gris como queriendo brillo de otoño.
Luego primaveró negro y noche sueños.

A veces, al jueves, le salen los colores.

Fue un lunes 15 de mayo de 2006.

¿O no fue?
A veces, los lunes.

Hoy ha sido viernes 12 de mayo de 2006.

De sonoros fonemas articulados
que la memoria abandona al viento,
así apalabran los viernes, a veces,
el muro de su discurso: vuelo.

Este jueves 11 de mayo de 2006...
que nos quemó la calle con el sol,
que rayó llamaradas de tarde con tormenta
y bombardeó diluvios de agua con la noche...

este día, excepcionalmente, fue una paz
vista la guerra.

Hoy ha sido lunes 8 de mayo de 2006.

Venía escrito en la factura del gas:
¿Sabes ese frescor que el aire te sopla en la cara
y huele, no a nada, sino a nostalgias?
A veces, los lunes sólo son piezas del puzle.

¿Es hoy sábado 6 de mayo de 2006?

Viernesabadomingo, como soldados eslabones.
Hay días que se comunican entre sí
contínuos como las galerías de un topo.
A veces, los sábados, se parecen al 29 de abril.

Hoy ha sido jueves 4 de mayo de 2006.
Los idiotas aún dominan el mundo desde sus escuelas,
aún venden los superhipermegacentros desde las periferias.
Las bajas son cuantiosas entre el bando amigo del enemigo.

Los días, a veces, son sólo un simple jueves.

Se acaba este martes 2 de mayo de 2006.

Empezaron a morirse, comenzaron por el final,
iniciaron su ocaso, emprendieron la huida.
Hay días que al principio ya están terminando.
A veces, los martes, cierran el círculo.

Hoy es lunes 1 de mayo de 2006.
Ya no quedan hombres libres en el mundo,
apenas un puñado de esclavos fugados
que habitan la tierra ocultos en su anonimato.

A veces, los lunes, no tienen fronteras.

Hoy es sábado 29 de abril de 2006.
Aún no el día, ni el sueño
sino la letra continua de la vida.

A veces, hay viernes que habitan hasta el sábado.

Ayer fue miércoles 26 de abril de 2006.
Hay días enredados que se mezclan
tardes que se difuminan como las luces en las sombras,
noches que se borran en los límites del alba.
Hay miércoles que, a veces, son casi un jueves.

Ya fue lunes 24 de abril de 2006.
Sigue durmiendo la luz
en el umbral de tu sombra.

A veces, los lunes.

Hoy es domingo 23 de abril de 2006.
Cruzó descalzo y penitente,
sin huellas ni surcos, sin brillos ni destellos.
Hay días que reptan así, como un domingo serpiente.

Hoy ha sido sábado 22 de abril de 2006.
Terapia de la hortiga:
enraizar las manos en la tierra,
sembrando uñas, despejando claros.
A veces, los sábados, za zen.

Mañana será viernes 21 de abril de 2006.



(Por eso).

Hoy es miércoles 19 de abril de 2006.
Apaciguada la mañana,
la tarde bajó calmada y robusta
fundida con la noche.
Hay miércoles que anochecen al atardecer.
(Y caýó la primera gota de un comentario. ¡Plik!)